BARQUITO DE PAPEL

     

                                                       Barquito de papel, 
                                                       sin nombre, sin patrón 
                                                       y sin bandera, 
                                                       navegando sin timón 
                                                       donde la corriente quiera. 

     Anoche, al acabar el partido me tuve que acostar. Puse Radio Nacional para no oir nada de fútbol. Estaba demasiado triste para escuchar, demasiado dolido para entender.

      No es que yo esperara otra cosa, de hecho viendo jugar al Barça estas semanas atrás, una derrota mínima podía ser una derrota dulce, pero es que llegué a creer que podíamos ganar.

    Tras el gol de Di Maria(en fuera de juego, pero qué mas da) el Barça, jugando igual de mal que ante el Atleti, peor incluso que en Granada, con tan poca intensidad como en cualquier otro partido, y con un Messi exactamente igual de ausente que en la mayoría de partidos de este año, estaba a punto de ir a la prórroga y se veía al rival herido, agazapado, sin demasiadas fuerzas.

     De nuevo en la banda de Alves se pierde un balón y Bale sale a correr. En la retaguardia sólo estaba Bartra. El resto, en un nuevo acto suicida, estaba en terreno blanco.

     Faltó un empujón, faltó algo de experiencia, faltó tener un portero bajo palos y sobró como de costumbre alegría defensiva, exageración en el ataque, equilibrio en el equipo.

     Como en la canción de Serrat que tarareaba de niño, somos como un barco a la deriva, un barco que eligió de capitán a un incapaz y que desde hace tiempo se desplaza por el mar sin rumbo, sin timón, donde la corriente quiera. Porque a un barco sin rumbo, ningún viento puede ayudarle.

     Un equipo envejecido, incapacitado para el sacrificio, acostumbrado a un juego absurdo, que no desborda nunca, una imitación burda de lo que fue el sistema que Guardiola adaptó consiguiendo el reconocimiento de todo el mundo(exceptuando a la prensa española, más pendiente de las órdenes de arriba con sus rodilleras a cuestas), el llamado mundo civilizado. 

     Un sucedáneo de fútbol que sirve para ganar en España a equipos de segundo nivel, y que necesita de un Messi espléndido si enfrente hay un rival con cara y ojos.

     Pero Messi no está, Messi hace tiempo que se fue. No sabemos si va a volver, si quiere volver, si le apetece volver. Si los que le amargaron la vida desde la directiva piensan quedarse, es más difícil que vuelva. Si éstos deciden, por un momento, ponerse una careta de decencia, disfrazarse de gente honrada y convocar unas elecciones, si viene alguien preparado, alguien que ame al Barça, alguien que se deje la vida por nuestro club, entonces(y solo entonces) cabe la posibilidad de que Messi intente volver, si es que aún es capaz de hacerlo.

     Llevamos dos años sin rumbo, sin más fichajes que los innecesarios, desequilibrando el equipo mes a mes, y escondiendo la enfermedad, ocultando los síntomas con un golazo de Messi o una jugada para levantarnos del asiento, en medio de una nada. Unos minutos de juego espectacular y muchos de inacción y aburrimiento.

     En una semana hemos tirado por la borda el ¿trabajo? de una temporada. Llegamos al tramo final sin defensas centrales, sin portero(ayer Pinto volvió a demostrar que no tiene el nivel necesario para una final de este tipo, aunque sea un tipo muy gracioso en el vestuario), con un centro del campo quemado, sin fuerzas, en el que tan solo Iniesta( y no siempre) parece dar la talla, y arriba Neymar lo intenta pero o es muy torpe de cara al gol o alguien le ha mirado mal, porque no es normal lo que este chico falla delante del portero(o hasta sin él).

     Y Messi, el que nos ha salvado siempre, es una sombra de lo que era. Escorado en banda, en el centro del campo, de repente parece querer hacer un jugadón pero parece sin fuerzas, perdida la explosividad, falto de chispa. Nadie genera espacios, nadie se mueve y el balón va y viene sin que nadie sepa qué hacer con él.

     Un equipo mal entrenado, mal trabajado(o poco que es peor), en franca decadencia.

     Unos jugadores a los que hay que agradecerles lo que nos dieron. Nunca volverán unos tiempos como aquellos, cuando nos dieron a probar la excelencia deportiva, cuando nos hicieron felices, cuando llegamos a creer(sobre todo los más jóvenes) que la vida era esto ,ir de victoria en victoria, de delicia en delicia, de gloria en gloria.

     Como si no hubiera pasado, como si el presente fuera eterno.

    Pep se marchó al llegar esta directiva. Sabía que lo que iba a venir no era bueno. Quiso comprar un billete de ida y vuelta sabiendo que quedarse era esperar a que alguien lo quemara cuando los suyos fueran incapaces de resistir un viaje a ninguna parte.

     Quisieron imitar lo inimitable, como si el mérito de una gran novela fuera de la editorial y no del autor, como si cualquiera pudiera pintar un cuadro simplemente robando las pinturas.

    Ahora se necesita un gran cambio. Un gran cambio que mantenga el estilo pero que no lo convierta en  dogma. Que permita defender si es necesario, darle un empujón a un rival si se escapa solo, que ataque pero defienda, que nade y guarde la ropa.

     Aquel estilo, aquel fútbol, fue maravilloso. Pero cuando no tienes los mimbres, ni el entrenador adecuado, has de adaptarte. 

     Que alguien coja el timón. O nos espera una travesía muy larga.